Sobreviviendo

El Día de Muertos en Al Andar

2009-11-05T00:01:00.001+02:00

DÍA DE MUERTOS
Jueves 5 de noviembre de 2009 a las 19.30 en AL ANDAR

Ustedes no conocen la muerte todavía:
cuando la conozcan ya no hablarán de ella,
se dirán que no hay tiempo sino para vivir.
Jaime Sabines, en Así es, 1977

La exposición del altar permanecerá abierta hasta
el sábado 7/11, 11.00-13.00 & 17.00-20.00

Algo sobre la muerte del Mayor Sabines (VIII)

No podrás morir.
Debajo de la tierra
no podrás morir.
Sin azúcar, sin leche,
sin frijoles, sin carne,
sin harina, sin higos,
no podrás morir.
Sin mujer y sin hijos
no podrás morir.
Debajo de la vida
no podrás morir.
En tu tanque de tierra
no podrás morir.
En tu caja de muerto
no podrás morir.
En tus venas sin sangre
no podrás morir.
En tu pecho vacío
no podrás morir.
En tu boca sin fuego
no podrás morir.
En tus ojos sin nadie
no podrás morir.
En tu carne sin llanto
no podrás morir.
No podrás morir
No podrás morir.
No podrás morir.
Enterramos tu traje,
tus zapatos, el cáncer;
no podrás morir.
Tu silencio enterramos.
Tu cuerpo con candados.
Tus canas finas,
tu dolor clausurado.
No podrás morir.

Jaime Sabines
Otro recuento de poemas
(1950-1991)

Βάσκικο Πανεπιστήμιο Μαγειρικής

2009-11-04T10:37:00.000+02:00

Τον Σεπτέμβριο του 2011 ξεκινούν τα μαθήματα του Basque Culinary Center σε συνεργασία με την Real Academia de Gastronomía, στο San Sebastián.

Διάσημοι Βάσκοι chefs όπως ο Juan Mari Arzak, ο Martín Berasategui, ο Pedro Subijana, ο Karlos Arguiñano και o Andoni Luis Aduriz, σε συνεργασία με το Πανεπιστήμιο του Mondragón και με την βοήθεια της Κυβέρνησης της Χώρας των Βάσκων αλλά και του Ισπανικού Κράτους, οργανώνονται και δημιουργούν το δεύτερο ευρωπαϊκό Πανεπιστήμιο με σπουδές γύρω από την μαγειρική.

Στο μεταξύ, πληθαίνουν οι αντιδράσεις για τις μεγάλες οικονομικές επιδοτήσεις που λαμβάνονται γι αυτό το επιχείρημα.

www.elmundo.es

www.mondragon.edu

www.donostiafuture.com

www.diariovasco.com

Σαν σήμερα πριν 80 χρόνια...

2009-11-03T09:00:00.000+02:00

Έφτασε και η 3η Νοεμβρίου... ακούμε λοιπόν σήμερα τον Josele Santiago στο Olé Papá!

He pintado mi chabola
con música de jazz,
con pastillas juanolas
rechupeteás.

He sellado las ventanas
con artistas disecás,
con fines de semana
y compresas usás.

Y he desarmao el tejado
para hacerme un xilofón.
La lluvia me lo ha afinado
para que él despeje el sol.

Y, mira, yo al mundo de arriba
y al mundo alrededor
los he mandao de gira
con un grupo de rock.

Y están ya muy lejos,
olé papa,
guarda el catalejo y,
y tira el mapa.

Y están ya muy lejos,
olé papa,
guarda el catalejo y,
y tira el mapa ...

Olé papa,
olé, olé, olé,
olé papa.

He metio dentro a la cabra,
la he enseñao a bailar.
Viene un sapo de la charca
a marcarnos el compás.

He sembrado gominolas,
yo las riego con anís,
y las guardo en caracolas
que me saco de la nariz.

Y, mira, yo al mundo de arriba
y al mundo alrededor
los he mandao de gira
con un grupo de rock.

Y están ya muy lejos,
olé papa,
guarda el catalejo y,
y tira el mapa.

Y están ya muy lejos,
olé papa,
guarda el catalejo y,
y tira el mapa ...

Olé papa...

ΥΓ. Ακόμα και τώρα, πόσο αισχρά ακούγεται εκείνο το ψεύτικο σχόλιο περί της ζωής που συνεχίζεται...

Timbaleón

2009-11-02T11:08:00.002+02:00

Σαφής η ομοιότητα και οι δεσμοί συγγενείας!

Ηλιοβασιλέματα

2009-11-02T10:00:00.000+02:00

Γιώργος Ζωγράφος

2009-11-01T10:59:00.000+02:00

Απανεμιά, χειμώνας του 1987, με τον Γιώργο Ζωγράφο.
Ελπίζω τώρα να έχεις βρει την γαλήνη.
Ήταν όμορφες εκείνες οι στιγμές που μας χάρισες, στα πρώτα δειλά κοινά βήματα.
Και δίπλα σου, ακοίμητος φρουρός η βότκα πορτοκάλι.
Γιορτάζουμε και σε θυμόμαστε.

Memoria de Andalucía II

2009-11-01T10:18:00.001+02:00

Συνεχίζοντας την επίσκεψη στο Centro Cultural Caja Granada Memoria de Andalucía, ας περάσουμε στο εσωτερικό αυτού του τεχνολογικού επιτεύγματος της Ισπανίας.

Αρχικά με εντυπωσίασε η εξυπηρέτηση των ανθρώπων του μουσείου. Αναλαμβάνουν να δείξουν τον βασικό τρόπο κατανόησης της "λειτουργίας" του χώρου ξεχωριστά σε κάθε επισκέπτη ή γκρουπ. Αυτό βοηθά σημαντικά στο να μην χάνει κανείς χρόνο για να μπορέσει να "πλοηγηθεί" στο μουσείο με άνεση. Και ολοκλήρωσαν την θετική εικόνα προσφερόμενοι να μου φωνάξουν ταξί για να επιστρέψω στο κέντρο της πόλης, απίστευτο ειδικά για τα ελληνικά δεδομένα!

Η εμπειρία ενός τόσο διαδραστικού χώρου δεν περιγράφεται με ακρίβεια, ούτε και με επιτυχία. Γι αυτό και έχω τραβήξει μερικά βίντεος επιπλέον των φωτογραφιών, στην προσπάθειά μου να αποτυπώσω το τί ακριβώς συμβαίνει εκεί. Θα έλεγα ότι πρόκειται για ένα σύντομο ταξίδι στην Ανδαλουσία από την αρχή της ιστορικής γνώσης μέχρι σήμερα, χρησιμοποιώντας ως μέσο την εικονική πραγματικότητα.

Το μουσείο έχει κοινωνικοπολιτισμικό ενδιαφέρον και για να γίνει πιο εύκολο στην περιήγηση είναι χωρισμένο σε 4 θεματικές ενότητες-αίθουσες που αφορούν στα τοπία, στην γη και στις πόλεις, στους τρόπους ζωής και τέλος στην τέχνη και τον πολιτισμό της Ανδαλουσίας.

Κάθε τμήμα ξεκινά με έναν χάρτη, στον οποίο κάνοντας επιλογή μπορείς να δεις που βρίσκεται το μέρος που σε ενδιαφέρει και να ακούσεις και να δεις πληροφορίες σχετικά με αυτό. Για παράδειγμα επιλέγεις το Guadix, ενεργοποιείται ο χάρτης και σου δείχνει που βρίσκεται το μέρος μαζί με τις βασικές πληροφορίες και ξεκινά ένα βίντεο με λεπτομέρειες.

Στη συνέχεια στέκεσαι μπροστά από μια μεγάλη οθόνη και επιλέγεις ανάμεσα στις θεματικές ενότητες που έχουν τις βασικές πληροφορίες για την συγκεκριμένη θεματική ενότητα που επισκέπτεσαι, χωρισμένες σε κομβικές χρονικές περιόδους. Υπάρχουν κάποια σκαμπώ λίγο πιο πίσω, οπότε μπορείς αν θες να παρακολουθήσεις καθιστός, αφού έχεις κάνει την επιλογή σου (αν επιλέγει κάποιος άλλος για σένα είναι μάλλον πιο βολικό τελικά).

Αμέσως μετά υπάρχει μια μικρότερη οθόνη -που λειτουργεί με τον ίδιο τρόπο με την αρχική- που παρουσιάζει πληροφορίες για τους κατοίκους της Ανδαλουσίας ανά περιοχή, χρονική περίοδο και επαγγελματικοκοινωνική κατάσταση.

Στη συνέχεια υπάρχουν διάφορα είδη εκθεμάτων -κάποια από αυτά αυθεντικά δείγματα- που ενθουσιάζουν κυρίως τους νεαρούς σε ηλικία επισκέπτες, καθώς παρουσιάζονται με τέτοιο τρόπο που να δίνουν την αίσθηση του παιχνιδιού.

Η επίσκεψη στις Μνήμες της Ανδαλουσίας στην Γρανάδα, αξίζει τον κόπο. Και αν κάποιος έχει χρόνο και διάθεση, μέσα σε 4 ώρες μπορεί να αποκτήσει μία αρκετά σφαιρική εικόνα για το πώς δημιουργήθηκε, κατοικήθηκε και εξελίχθηκε αυτή η μαγική περιοχή, στον νότο της Ιβηρικής Χερσονήσου.

Memoria de Andalucía Ι

2009-10-29T06:17:00.001+02:00

Ένας μακρύς τίτλος για ένα "μουσείο" που αποτελεί ένα σύγχρονο τεχνολογικό επίτευγμα.

Centro Cultural Caja Granada Memoria de Andalucía

Όσοι βρεθούν στην Γρανάδα αξίζει τον κόπο να το επισκεφθούν, καθώς στην Ελλάδα δεν έχουμε συνηθίσει σε τόσο interactive παρουσιάσεις.

Φωτογραφίες από το εντυπωσιακό εξωτερικό του κτιρίου, που θέλησαν να "μοιάζει" σαν μια σύγχρονη προέκταση των παλιών τειχών της πόλης.

Déjenme de psiquiatras y psicólogos: yo se lo contaré todo

2009-10-24T08:45:00.001+03:00

Ψάχνοντας να βρω νέα της Chavela Vargas έπεσα σε ένα χείμαρρο αναμνήσεων που από ό,τι φαίνεται είχε δημοσιευτεί σε ισπανικό περιοδικό το 2000.

Entrevista a Chavela Vargas

Soy Isabel Vargas Lizano y vine a este mundo el 17 de abril de 1919 en Costa Rica. Y el mundo era un pueblo del cantón de San Joaquín de Flores, en la provincia de Heredia, al norte de la capital. Mi vida comenzó en aquel país pequeño, en un pueblo pequeño y en un pequeño mundo. Yo misma tengo una figura pequeña, y acaso esta pequeñez me haya obligado a ir dejando por esos caminos el alma que mi cuerpecito no podía cargar. Me gusta decir que mi pueblo era tan pequeño que sólo cabíamos una vaca y yo. Adoraba a aquella vaca, de ella tomaba la leche: era mi amiga del alma.
A mis abuelos no los conocí, y a mis padres, más de lo que hubiese querido. Mi madre se llamaba Herminia, y mi padre, Francisco. Tuve cuatro hermanos, Álvaro, Rodrigo, Ofelia y… no me pregunten por los muertos: era muy niña y la tos ferina la mató en San Salvador.
Y puesto que he de decirlo casi todo, lo diré: mis padres no me querían. Yo lo sufrí: ni espero que lo comprendan ni que me compadezcan. Bastante he tenido con los psiquiatras; no me molesta reconocer la amargura de mi infancia, pero me enoja que traten de hacerme creer que no pudo ser de otro modo. “Olvide lo pasado”, me dicen. “Olvide lo pasado y vuelva a pensar que su infancia no fue como ha creído. No pudo ser de otra forma. Tómelo así”. Este tipo de enredos es lo que yo llamo babosadas. Es bien fácil decir “olvide lo pasado”, como si estuviera en nuestras manos dejar atrás la historia y no cargarla como un fardo repleto de amargura. Es un peso agotador. Es bien fácil volver loca a una mujer y confundirla hasta el punto de que no sepa qué ha vivido, qué fue real y qué imaginado. Entre un psicólogo y un chamán hay cinco mil leguas. El chamán te cura con esperanza, con amor. El otro te retaca de medicinas. Ahorita quieren que me tome una píldora para que se me quite lo que traigo en el alma… A un psiquiatra en España le dije: “Usted me verá loca. Sí, es que lo estoy, pero no quiero que me lo quite con ansiolíticos. Déjeme usted loca”. Recuerdo que fue a una actuación y vino al camerino para felicitarme, tembloroso y llorando de emoción. Al cabo de un mes se murió, y en Madrid dijeron que Chavela había matado al psiquiatra. ¡Ah, no! ¡Se murió él solito!
Déjenme de psiquiatras y psicólogos: yo se lo contaré todo. A los dolores del alma habrían de añadirse los del cuerpo, y los chingadazos comenzaron bien pronto. No bastaba con haber nacido en un rincón apartado, no bastaba ser miserable, no bastaba haber nacido niña y, por tanto, haber nacido para el desprecio y la explotación. La primera en llegar fue la poliomielitis. Estuve en una silla, cargada con unos fierros que inventó el herrero, hasta que todo aquel cuerpecito se cubrió de llagas… ¡Bien pronto se olvida el dolor si los dioses te salvan! Llegaron los chamanes; no puedo decir por qué les llamaron y quién decidió que fueran ellos los que trataran de evitarme aquel calvario. Como fuere, los magos me envolvían en las frescas hojas de los plátanos y así pasaba un poco la agonía; las hojas verdes de los plátanos tienen curare, y el curare, o te mata, o te da la vida. También me dieron una pomada que fortaleció mis piernas, mis músculos y tendones, y pude hacer el camino. Además, mis ojos nacieron enfermos, y puede decirse que vine al mundo medio ciega. “Esta niña no ve”, decían. Pero, como los espíritus protectores, ahí estaban de nuevo los chamanes, con sus hierbas y sus misterios. Los doctores me habían puesto nitrato de plata en los ojos, para secarlos y que la infección no me comiera la carne. “Háganle lo que quieran a esta muchachita a ver si se compone”. Los brujos vinieron y apartaron a los médicos: “No, no. Así no. A esa niña déjenmela, que yo masticaré unas hierbas y se las escupiré en los ojos”. Aquel hombre vagaba por la selva, recolectaba sus hierbas y las masticaba, y después me escupía en los ojos hasta que fueron curándose. Aplicaron su sabiduría milenaria para salvar los ojos de una niña condenada al olvido. Los chamanes aplicaron zábila en mis párpados. Era un remedio indio muy doloroso: la zábila destila un líquido azul que abrasa los ojos, pero acabaron sanando. Después vino un herpes, una enfermedad extraña, y más tarde… todo lo demás.
Mis padres se divorciaron siendo yo muy niña, así que la familia acabó pareciéndose a un grupo de personas que se conocían, pero no se amaban. Mi padre era un señor muy decente y un modelo de educación: se gastaba todo el dinero con las mujeres; la pequeña fortuna heredada quedó en las casas que les ponía a las viejas, y todo lo que negaba a la familia lo despilfarraba en sus amoríos. Todos los negocios resultaron desastrosos; una mala pata, decimos en México, y en casa no entraba ni un centavo. Después se empleó en el gobierno: se hizo comandante en una zona minera, pero el sueldo era miserable, y entonces comenzaron los reproches y las desavenencias con mi madre.
Ella era medio chambona; en su casa familiar de San José había tenido criados, y jamás supo atender la casa ni pudo nunca sufrir la vida en el campo: no sabía cómo lavar las sábanas, ni traer agua, ni arrear el ganado. Yo la recuerdo como una señora vestida de negro que no me quiso. No era cariñosa, al menos conmigo. Era una neurótica hipocondriaca, a veces con razón, porque siempre estuvo enferma. Decía que el extraño color cobre de su piel era “por las suprarrenales”. Mi padre la encontró una vez en la cama con un señor y sólo le dijo: “Que Dios te lo perdone”. Que Dios se lo perdonara o no es cosa que importa poco aquí. La enfermedad acabó haciendo presa en ella y un cáncer espantoso le comió las entrañas. Sufrió mucho y yo hice cuanto pude por aliviarle aquella agonía.
Yo no sé si su historia de amor se quebró porque eran muy iguales o porque eran muy distintos, o porque la vida es como es y no da más de sí. Saber por qué se casaron me resulta hoy casi un misterio. El divorcio de mis padres fue un escandalito de la época, y ¡vaya si se lo echaron! Se separaron para toda la vida: no podían soportarse. La cosa es que allí se rompió la familia y cada uno fue por donde pudo. Mi hermana pequeña, Ofelita, y yo fuimos con mi madre a San José, la capital de Costa Rica, y no puedo decir que aquel lugar me gustara. Más bien me pareció horrible. Mis hermanos, Álvaro y Rodrigo, ya no vivían en casa: estuvieron trabajando en la compañía bananera de Estados Unidos, la United Fruit Company; este tipo de empresas expoliaba en aquellos años la zona y tenía gran auge.
Es más que cierto, y lo diré cuantas veces me plazca, que viví con mucho desamor, que no me quisieron, que la familia era un nido de soledades, que desde muy niña aprendí a defenderme a la fuerza, que el mundo es un mortero y que hay que ser muy duro para que los golpes no te desmenucen. Y de todo ello tuve una prueba cierta muy pronto. Al poco me enviaron a la finca de mis tíos, que Dios tenga en el infierno. Ésos eran los cariños de mi madre: alejarme de su presencia y enterrarme en un lugar en el que no conocía a nadie. Mis tíos, Ascensión, Tomás y Juan, y la docena larga de primos que vivían allí sentían por mí la misma indiferencia que yo sentía por ellos. Ni los conocía ni me importaba conocerlos. Sus modos de vida, sus palabras, sus gestos no eran los míos, y de ellos ni pude ni quise esperar ningún rastro de afecto: ya me conocía la historia. Eran tan machitos que una caricia o una frase amable degeneraba la especie. Mi padre hizo otro tanto con sus hijos y favoreció a los hombres, dejando a las mujeres para lo que se entiende que sirven las mujeres.
Me levantaban temprano y me ponían a cortar café. Otras veces íbamos a los naranjales y echábamos allí el día, desde las siete de la mañana hasta las cinco de la tarde. Recogía 4.000 o 5.000 naranjas diarias para mandar al mercado. También arreaba el ganado, lo llevaba al agua, y me ocupaba de las cosas de la casa: lavar las sábanas, fregar, limpiar…, “allá donde bajaba la cruz”. ¡Qué! No le tuve miedo al trabajo; tenía las manos lastimadas, pero no le tuve miedo al trabajo. Los niños de Latinoamérica, si alguna vez pueden leer estas líneas, sabrán lo que digo. Digo de golpes y humillaciones, digo de abandono y desprecio, y digo del miserable acto de explotar a criaturas que sólo desean llegar a mañana. Y el que tenga estómago, que lo aguante.
Si no fuera por lo que las manitas de los niños hacen en las minas, en los cafetales o en las plantaciones, se diría que están de más en el mundo. Y así me parecía que estaba yo: me iba por los cafetales caminando sola, para ver la luna, para estar conmigo, para cantar, para inventarme una vida más dulce, y también para fortalecer mis piernas. Hacía ya mucho tiempo que había dejado aquellos fierros ortopédicos, pero me dolían los pies y cojeaba. Yo era una chatarra inmunda, eso está bien dicho; era una florecilla, para sacudirla, para pisarla y echarla a la basura. Pero la vida es terca, y más terca de lo que parece.
Así, no esperen que cante lo que no puedo cantar. No tuve la mesa puesta, ni sábanas de hilo, ni me decían “ven, que yo te quiero”. De modo que ni el mundo me quiso ni yo quise al mundo. Me dejó sentir los miedos de la soledad y tuve que armarme de coraje; ya sé que por ello me llaman valentona, indomable y arrogante, retadora como filo de puñal, pero jamás he odiado a nadie porque el odio acaba consumiendo la sangre, y odiar, como se dice en América, me friega mucho.
Pero el rencor, la vergüenza, la conciencia de fracaso, aquella primera infelicidad se me metieron en las venas y recorrieron mi cuerpo hasta abrasarme. “Si paso por ahí”, me decía, “arranco la pared”. Ése era el coraje que yo tenía. Los nicaragüenses comparan a ciertas personas de carácter rebelde con los caballos chúcaros, que no se dejan poner la silla de montar. Y a mí me gusta decir que a veces soy muy chúcara (…).
La familia no cuidó de mí, así que, como todos los muchachos del campo en América, tuve que procurarme mi propio cuidado. Nos enseñaban a utilizar armas: primero, una pistolita del 22, chiquita, y después una pistolota del 45. Se aprende que el arma mata y que hay que saber usarla, porque es para matar. Mi infancia fue tan solitaria que aquellas armas me hacían compañía; aprendí a utilizarlas para matar las culebras de los excusados, no digo más.
Habrá quien espere que hable aquí de camisones y acostones, y quien busque la lista de mis amantes, de las mujeres que me amaron y a las que amé. Pero éste no es el lugar; para ellos escribiré una carajada de libro que se titule Vida de la Vargas fornicando ante el sagrario, o aún mejor: Chavela, la mamá del condón. En ese libro encontrarán lo que buscan, pero no estaré yo. De todos modos, creo que se dieron cuenta de que yo era homosexual desde muy niña. Entre otras razones, porque siempre andaba detrás de la hija de la cocinera. Y mis padres, mis hermanos, mi familia, los conocidos y muchos desconocidos utilizaban para mi homosexualidad la palabra rareza. Yo era un ser raro, una persona rara. Lo cierto es que no me gustaba jugar con las niñas, ni me interesaba entretenerme con muñecas, ni andar de acá para allá con los cacharritos. Prefería los rifles, las pistolas, las piedras y fingir que andábamos en guerra (…).
Lo que duele no es ser homosexual; lo que duele es que lo echen en cara como si fuese la peste. Hace falta tener mucha ponzoña en el alma para lanzar los cuchillos sobre una persona sólo porque sea de tal o cual modo. Mi sobrina Giselle, hija de mi hermana Ofelia, me ha llamado “lesbiana de mierda”. Y ni siquiera le levanté la mano, aunque lo mereciera, por amor de mi hermana. Pero nunca he temido al qué dirán, cada uno hace su chingada como mejor le parece; si hubiera tenido miedo del mundo no hubiera llegado a ninguna parte. Ser homosexual no es ningún pecado, es mi gloria, y me envanezco de ella si uno tiene derecho a envanecerse por esas cosas. Cuando era pequeña me dijeron que me iban a excomulgar por ser lesbiana. Yo era lo peor que se podía ser, y había llegado al límite de donde podía llegar. Me decían aquellas cosas porque era niña y porque así me mataban el alma. Ahora ya me importa poco; me duele y me amarga, sí, que me negaran el pan y la sal por ser como era: “No le den ningún premio…”, decían. Al final se tomaron el trabajo de expulsarme de la Iglesia, cosa bien inútil porque yo ya estaba fuera desde hacía mucho tiempo. Vino un cura y me dijo: “Usted es motivo de escándalo”. A él le habían visto cogiendo con un muchacho, y se lo dije tal y como me vino al alma. Tan ancha que me quedé (…). Ya no me hacen daño esas humillaciones: tengo la conciencia tan limpia o tan sucia como cualquiera, no tengo vergüenza ni miedo. Soy ave de paso y vivo donde quiero vivir (…).
La vida con mis tíos, en aquella finca, se hizo casi insoportable. Desde luego, no quería dejarme pasar la vida cortando café, lavando sábanas, recolectando naranjas en un lugar y con unas gentes que me daban agonías. En mis caminatas solitarias acababa por pensar: ya está bien, me voy. Y era toda mi ansia buscar la paz, tener una carrera, ir a buscar un nombre. Quería ser yo. Ahí estaba Chavela, la rara, la loca, en medio de los cafetales, cruzando las selvas a caballo o a pie, hablando con los chamanes junto a las lagunas y los ríos: la niña más humilde del mundo, la niña más pobre del mundo, la que cantaba sola. En mi familia no cantaba nadie. Yo, en cambio, deseaba ser cantante, y cuando iba al monte caminaba y caminaba, y cantaba y cantaba. “Vas a cantar cuando seas grande”, me decía. “Voy a cantar como cantan los mexicanos”.
Un día me escapé de la finca y fui a la capital, a San José, a buscar a mi padre.–Señor, haga algo por mí. Ayúdeme, señor: soy su hija.–Sí –me dijo–, eres mi hija. Pero eres rara.
Estuve durante un tiempo viviendo con él, hasta que un día mi santo papá decidió cargar un tanto más el fardo de la amargura. Fue una humillación espantosa, una insultada decimos aquí. Me heló el alma.
–¡Me avergüenzo de ser tu padre y me avergüenzo de que seas mi hija! ¡Haré que te encierren en un reformatorio hasta que te endereces o te mueras!
Abandoné aquel lugar bien pronto, lamentando haber vivido aquel tiempo y haber oído que se avergonzaba de mí.
Todos los muertos acuden ahora a mi memoria: mi padre, que murió de cirrosis sin haber probado el vino y sin fumar; mi madre, que murió a los ochenta y muchos años devorada por el cáncer. Mi hermano Álvaro, dos años mayor que yo, se echó cincuenta pastillas y se pegó un tiro. No lo sentí; le habían operado un cáncer en la garganta y los médicos le destrozaron las cuerdas vocales. Dejó una nota que decía: “No molesten a nadie por esta decisión”. Fue un adiós valiente, triste y hermoso. A mi hermano Rodrigo le dediqué el concierto de la plaza del Zócalo, en México, el 9 de abril de 1999. Un telegrama desde Costa Rica me comunicó después su muerte.
Mi hermana Ofelia y su hija Giselle viven en San Joaquín de Flores, en una casa llena de perros. Es mi hermana del alma, aunque a veces deseo tenerla tan lejos como el sol. Me molesta que me pregunte dónde voy, de dónde vengo y qué hago. No sé cómo me pregunta esas cosas a mi edad. A veces le digo que, cuando se muera, debería incinerarse: se me hace que nadie va a ir a dejarle flores en la sepultura.
AGUSTÍN LARA era más fino, más delicado; no más poeta que José Alfredo, pero menos desgarrado. Agustín era aristócrata, sin duda, y vivía en Coyoacán cuando su familia, de clase alta, vino a México. Querían que tocara el piano y tuvo los mejores profesores. No contentos con ello, los familiares acudieron a Ricardo Castro, que era uno de los pianistas más reputados del país. El profesor Castro le dijo al muchacho:
–A ver, toca alguna pieza.Agustín comenzó a tocar lo que sabía –era aún muy niño–, y el maestro puso cara de no entender nada. Al fin dijo:–Este chico no debe aprender a tocar el piano por la simple razón de que ya sabe tocarlo.
Aún no había nacido yo cuando Agustín ya había compuesto Mujer, rosa y farolito, que fue después una canción muy famosa. Por entonces tocaba en las cantinas, en los cafés, en los cabarets y en los restaurantes. Agustín fue conocido muy pronto, porque el talento tiene esta facultad, que a veces se descubre y deja asombrado al mundo (…).
Tendrían ustedes que haber visto a Agustín Lara y a María Félix. Se casaron. Él no era Rock Hudson, pero María Félix era una de las mujeres más hermosas y famosas de México. Lara le escribía las canciones a María Félix, pero luego me las daba a mí porque le gustaba como las interpretaba. A veces pienso que aquellos autores las escribían pensando en cómo las cantaría yo. María Bonita se la regaló a María Félix, pero después se la regaló también a otra señora, y a otra distinta (…).
QUERÍA HABLAR DE FRIDA, mi amiga, mi amada, mi buena Frida (…).
Frida sólo pintaba su vida: sus cuadros son una biografía, la mejor de las biografías posibles –más de cincuenta autorretratos han contado–. Y puesto que su vida no fue más que dolor y amor, sus cuadros lo son también. “Mi pintura lleva en sí el mensaje del dolor” (…).
No, creo que aún no tenía los veinticinco años. Me ocupaba de vivir y trataba de hacerme un hueco en el mundo de la música. ¿Para qué vine a México? Yo quería cantar como los mexicanos. Me invitaron a una fiesta.
–En casa del pintor, de Diego Rivera. En su casa se reúnen los pintores, y los músicos… Ven.
Y fui. Era la casa de Coyoacán. La casa de Frida. La Casa Azul. Tiene su significado: la hizo pintar de ese color en recuerdo de los ritos sagrados indígenas, zapotecas y mixtecas. Ahora es la Casa Museo Frida Kahlo, en Londres con Allende, cerca de los Viveros.
–¿Quién es esa niña? –preguntó Frida–. La de la camisa blanca, ¿quién es?–Es Chavela Vargas –le dijeron–. Anda en la cosa artística. Le gusta artistear.
Así se hablaba entonces. Y por lo que a mí respecta, así era: andaba artisteando, tratando de cantar “como los mexicanos” (…).
Frida me hizo llamar y me sentó a su lado. La señora estaba con el pelo amarrado con sus cordones y sus collares… He visto fotografías donde aparece con el mismo vestido. Le gustaba llevar el pelo recogido, o con trenzas, con esos pendientes de motivos indígenas, con azules, y oro. Diego la hizo vestir como una diosa para una foto, y a ella le gustaba. Su sangre era india y española, y tenía sus raíces en Oaxaca, o Huaxyácac, que es el nombre náhuatl o azteca. Algunos dicen que significa “junto al bosque de las acacias” y otros dicen que significa otra cosa. Corre de boca en boca que las mujeres de Oaxaca son muy bellas, y con razón.
Ella estaba recostada en la cama; la cargaron desde el cuarto hasta el patio, donde se celebraba la fiesta, y yo me senté a su lado.–¡Qué linda es! ¡Qué bella es!Sí, creo que ésas fueron mis palabras (…).
Durante toda la noche estuve platicando con Frida. No me moví de su lado. Puede que viera en ella alguna cosa –¿no dicen que soy chamana?– o puede que, simplemente, me pareciera un ser maravilloso. También Diego estuvo con nosotras, y los tres hablamos y hablamos.
–¿Por qué no se queda a dormir usted? –me dijo cuando la fiesta tocaba a su fin, si es que aquellas fiestas acababan alguna vez–. ¡Oh, Chavela, vive usted en Condesa…! ¡Muy lejos! ¡Quédese! ¡Hay cuartos de sobra!
Lo mismo me daba dormir en un lugar que en otro; me quedé en la Casa Azul, y así comencé mi amistad con Frida.
Me dejaron en un cuarto pequeño (ahora está bastante cambiado, han cambiado algunas cosas), y me entregaron uno de aquellos perros de su colección, de aquellos perros mexicanos que se comían los aztecas… eso dicen, no me pidan cuentas a mí.
–Duerme, duerme con ellos –me decía Diego–: calientan y quitan el reumatismo.
No sé. ¿Pensaría Diego Rivera que yo era una niña reumática? Así que dormí con los dichosos perros… A Frida le encantaban aquellas figurillas de barro pintado, los tenía en una repisa, como en un nicho. Y al día siguiente me levanté y desayuné con Frida. Ella, en la cama, y yo, en una mesita, me tomé mi café, y platicamos, y platicamos, y hablamos de muchas cosas, de arte, de… Me enseñó sus cuadros. Era la primera vez que visitaba aquella casa y, tal vez, era la primera vez que veía un cuadro de Frida Kahlo. Me enseñó también el estudio… Lo había mandado hacer Diego, creo, para que Frida se encontrara a gusto y no tuviera que dejar la casa. Me enseñó toda la estancia, y el estudio de Diego. Ahora Diego Rivera es toda una institución en México, pero entonces lo era aún más. Sus obras, aquí y en otros lugares del mundo, causaban sensación (…). Dicen que Diego era un despilfarrador, que no se ocupaba del dinero. Yo eso no lo sé –ni me importa–, pero lo comprendo bien: a mí me ha pasado otro tanto, y como nunca me he ocupado de las monedonas, tampoco las he tenido nunca. O las he gastado, o me las he bebido, o las he dado para que otros bebieran, o las he perdido, o las he regalado, o me las han robado. Que de todo ha habido. Pero, ustedes se lo saben: que hay personas que no dan con el dinero, qué le vamos a hacer. Los que se ocupan del dinero no se ocupan de otras cosas. Dicen que era despilfarrador porque gastaba mucho dinero en obras de arte, supongo. Lo que yo sé es que lo llamaban “viejo codo”: les hacía listas para comprar. A Frida le daba dos pesos por semana para el gasto. Y a Lupe –su mujer, con la que tuvo dos hijas–, uno cincuenta (…). Aquella casa era como un sueño, con tantos objetos, con figuras, cuadros, piezas de arte indígenas, los colores. Vivíamos como en un sueño. (André Breton sonreiría si pudiera leer esto, pero para Frida sus sueños eran la única posibilidad de vivir: los sueños eran su vida). Como fuera de la realidad se vivía con ellos. Y yo, que soy muy dada a vivir fuera de la dimensión en que vivo… Conocí muchas cosas, aprendí muchas cosas. Era un mundo diferente al mío; yo era una niña que no conocía la cultura mexicana, y ellos me la enseñaron, me la enseñaron de verdad. Yo aprendí con Frida y con Diego. Hasta el fondo. De los labios de los más grandes. Conocí el arte de labios de los pintores, del alma de los pintores. No estoy segura de cómo describirlo… el alma de Diego, el alma de Frida. Era como una revelación, como si colocasen una luz en mi pecho. Fui feliz. Fui feliz un verano.
Yo me sentaba junto a Frida y la veía pintar.
–¿Por qué pinta la señora esas cosas tan raras?–Es un estilo nuevo, Chavela… Tú no lo entiendes. Ve a ver a Diego.–No; es verdad, no lo entiendo.
Y me iba a ver a Diego. En este caso, él era distinto. Le gustaba hablar, no le molestaba platicar mientras estaba trabajando.
–Ven, Chavela. ¿Quieres que te cuente una historia? Vieras que llegó un día una niña a la universidad, con las manitas atrás, así. Y llevaba un cuadrito. “Préstame para verlo”, le dije. “No, no, maestro. Yo no lo quiero enseñar”, me dijo. Y lo tapó así con el rebocito. Así que tuve que quitárselo. Quedé… asombrado. ¡Era una maravilla, Chavela, una maravilla! A esa edad: la niña Frida, mi Friducha (…).
Cuando digo que mi estancia en la Casa Azul fue como un sueño, no lo digo en tono metafórico. Lo digo porque realmente era como un sueño (…). En cierta ocasión estábamos los tres en el jardín: Frida, Diego y yo. Allí, como saben, había muchos animales: monos, tortugas, perros, pájaros… En fin, una de las tortugas estaba herida porque un perro le había mordido en la cabeza. Así que Diego me aconsejó que me subiera encima de la tortuga para poderle sacar la cabeza y sanarla.
–Eso es. Súbete encima, y desde arriba le jalas la cabeza… así.
Frida, mientras tanto, se había quitado el pie ortopédico y lo tenía a la altura de los ojos, y lo miraba, no sé por qué. Y Diego, con los pinceles en la mano, se había quedado con la mirada perdida. En esto llegó un periodista y quiso pasar la puerta del jardín. Era un periodista muy importante de Suramérica.
–¡Oh, perdón…! Me equivoqué…
Aquel hombre estaba aterrorizado: vio un cuadro espantoso.
–Sí, sí. Pase, pase –le dije, subida en mi tortuga–. Si está buscando la casa de Frida Kahlo y Diego Rivera, ésta es.–¿Y qué está usted haciendo subida en una tortuga? –me preguntó.–¡Eh, no! ¡Usted no me pregunte a mí nada! ¡Si quiere entrevistar a la señora o al señor, ésta es su casa! ¡Pero a mí no me pregunte nada!
El hombre se echó un tanto para atrás, como acobardado, aterrado ante aquellos locos y, a pasitos, susurraba:
–No… si yo ya me iba…
Así era. Muy extraño, pero muy divertido. Para mí era una verdadera delicia. Surrealismo puro… Bueno, supongo que sí. Pero tal era la vida con ellos. Vida surrealista, vida intensa, intensa en todos los aspectos (…).
MAL HEMOS DE LLEVARNOS, lector o lectora, quienquiera que sea, si ha tomado atajos o se ha llegado hasta aquí como chismoso. ¿Qué esperaba encontrar? ¿Buscaba usted los nombres de mis amantes? ¿Deseaba espiar escenas de amor entre dos mujeres? Poco me conoce: jamás he querido complacer a gentes morbosas como usted, si es que pertenece a esa clase de individuos que van buscando dónde burlarse o dónde señalar. Yo no tengo la culpa de que su amor no se haya levantado un centímetro del suelo, no tengo la culpa de que su amor sea vulgar como vasija de alfarero, no tengo la culpa de que usted ande mendigando historias de amor que es incapaz de vivir (…).
No hay ninguna necesidad de que ustedes sepan quiénes fueron mis amantes. Ustedes me conocen por mi música, y por la música deben apreciarme. Si deseo contar algo a mis amigos, eso es cosa mía. Pero no quiero que aquellas mujeres que me amaron, o que dijeron que me amaron, anden por los estantes de las librerías, ni sean la comidilla de los corros, ni vayan de barra en barra por todas las cantinas de España, de Argentina, de Venezuela o de México (…).
La leyenda negra, la mala fama me persiguió desde muy pronto. No niego que me ha beneficiado, y que suelo recordar el consejo de Agustín Lara con frecuencia. Sin embargo, buena parte de la leyenda negra no la he fabricado yo, sino los imaginativos chismosos de México y del mundo. Decían, por ejemplo, que yo era una robaesposas. En mi vida he robado nada a nadie. Si las señoras venían conmigo era porque querían, que yo a nadie obligaba. Por supuesto, yo les decía piropos, pero eso no hace mal a nadie y, para ser sinceros, a la mayoría de las mujeres les encanta que las halaguen. No se me va de la memoria cómo me miraban algunas señoritas en la Zona Rosa, y en Veracruz, y en Cuba, y en Acapulco, y en Monterrey, y en Guadalajara… y en España. Si las mujeres se divorciaban porque me querían, no era cosa que yo pudiera evitar.
Dado que a mí me gustaban las mujeres, la mayoría de los hombres eran mis rivales. Sin embargo, apenas tuve enfrentamiento con ellos. Ya saben: los hombres son demasiado hombres en México y en España. Demasiado machos.
–¿Pelear con Chavela Vargas? O la matas o te haces el loco.
Eso decían. Y al parecer preferían hacerse los locos.
Con las rivales mujeres ha sido bien distinto. Las mujeres me han dado en la torre. En la mera torre, mano. Me han fregado; no puedo con ellas, no puedo con las mujeres, no sé pelear con ellas. Yo soy mujer y, por tanto, sé que no las puedo considerar rivales. Tengo la idea de que todas las mujeres amamos de distinto modo: podemos amar a la misma, sí, pero de modo diferente.
Me han dicho algunas veces que mi amor era dulce y suave. La leyenda negra supone que mi amor era fuerte y violento. No niego que hubo alguna agarrada, y que en alguna despedida se dijeron palabras bien altas. Era celosa, es verdad. Pero es que casi todas me ponían los cuernos. Parecía yo venado, no podía entrar por ninguna puerta. Tal vez se asombren ustedes, pero yo no los he puesto nunca –otra cosa que no aparece escrita en la leyenda negra–. Cuando he estado con una mujer, he estado con una sola mujer. Nunca fui promiscua, ni me gustó jugar a lesbiana, ni jamás jugué con los amores. Me gustaban y me gustan todas, por supuesto, pero no. Yo soy muy respetuosa. Si una gente me quiere, yo tengo que respetarla porque es mi deber como ser humano. Y muy agradecida de que alguien me ame. Quizá porque, como no he sido muy afortunada con el cariño de los demás, siempre agradezco que me quieran. Y siempre me resulta fascinante y maravilloso que alguien ponga sus ojos en mí (…).
Cuando aseguro que no siempre era yo la que procuraba encandilar a las señoras, digo verdad. Contaré una inocente anécdota que me ocurrió en el hotel más famoso de Monterrey. Yo estaba de hotelera allí, es decir, se me había contratado para una serie de recitales o para amenizar las noches de los acaudalados clientes.
Cansada tras la actuación, y tras haber platicado y festejado con los amigos, subí a mi habitación… seguramente no pasarían de las tres de la madrugada. ¿Qué creen que me encontré? Pues allí estaban todas aquellas señoronas de la jet de Monterrey, hermosísimas, guapérrimas, recostadas en mi cama y en los sillones. Habían sobornado al gerente, le habían pagado para que les abriera la puerta de mi habitación. No más: estaban allí para que yo pudiera elegir a la que más me gustase, o para probar cuál de todas podría enamorarme.
No lamento mis palabras, porque, aunque la bendita leyenda negra diga lo contrario, no quise nada con aquellas señoras:
–Buenas noches: o se van ustedes, o me voy yo (…).
No ocultar que era homosexual y tratar de pasar la vida del modo más verdadero no significaba que alardeara de ello ni que anduviera por las cantinas proclamando y justificando continuamente mi vida privada. Jamás hice bandera del lesbianismo, aunque juro que jamás lo oculté. Iba con pantalones más por comodidad que por provocación, metía en mi coche a mujeres hermosísimas porque ellas querían venir conmigo; no usaba tacones porque me partía la cabeza; no estuve nunca con hombres porque no los necesité en nada, aunque los respetaba en todo; nunca pensé formar una familia porque jamás hubiera tenido un hijo, no tenía espíritu maternal.
He dejado para el final un dulce recuerdo: tuve a las tres mujeres más importantes del mundo. Tres señoronas, que se dice. En México o en Europa nos veíamos. El tiempo dejó aquellos amores en una sincera amistad. Por eso, porque me acostumbraron a lo mejor, nunca pude soportar las groserías y nunca me hubiera enamorado de una mujer vulgar. Aquellas tres damas me malamansaron. Me amansaron con ternura y amor…, y todavía las veo alguna vez… a las que están vivas, y platicamos, y recordamos los años pasados. Amantes del mundo: a veces es más hermoso recordar que vivir.
No quiero seguir con esto. Me duele y ya me he extendido más de lo necesario. Baste que tuve muchos amores de juventud, y muchos amores en la madurez. En la vejez, nada. Ya tengo mucho respeto por la gente y ya no me atrevo a muchas cosas. Baste, por fin, que si volviera a nacer, volvería a llamarme Chavela, volvería a apellidarme Vargas y volvería a amar a las mismas mujeres que amé. Y acudiría a ellas, aunque me hubieran hecho sufrir. No importa. Siempre me han dejado. Y a la artista la dejan siempre porque anda como en una vitrina, exhibiéndose de continuo, expuesta a las miradas de miles de gentes, de miles de señoras que también querrían estar con una. Nadie se muere de amor: ni por falta, ni por sobra. Julieta se murió de un dolor de muelas.
Gracias, señoras. Gracias, dondequiera que estén, gracias por sus noches y sus días dedicados a mí.
Brevísimo relato de una seducción. Con motivo de la entrega de la Gran Cruz de Isabel la Católica estuve en España en el año 2000. En un restaurante, una hermosísima señora se acercó a mí y me susurró:
–¿Chavela, cuándo nos acostamos?¡Qué atrevida! Me encanta.

(Entrevista publicada en un diario español en el año 2000)

Online μουσικές από το Ispania.gr

2009-10-22T10:57:00.000+03:00

Το Ιspania.gr, ένα ελληνικό site που ασχολείται με θέματα ισπανόφωνου ενδιαφέροντος, ξεκινά την μουσική του πορεία σήμερα στις 7 το απόγευμα, στο www.mindradio.gr.

Περισσότερες πληροφορίες μπορούμε να βρούμε εδώ.

México 2010 στο Σύνταγμα

2009-10-14T11:40:00.002+03:00

H Πρεσβεία του Μεξικού διοργανώνει διάλεξη με θέμα "Το Μεξικό στην Διακοσιοστή Επέτειο της Ανεξαρτησίας του και στην Εκατονταετή της Επανάστασης" στους νέους χώρους του Ινστιτούτου Cervantes (Μητροπόλεως 23, Σύνταγμα) την Δευτέρα 19 Οκτωβρίου στις 7 το απόγευμα.

Την διάλεξη θα παραθέσει ο Πρόεδρος του El Colegio de México Dr. Javier Garcíadiego και σαν στόχο έχει να διερευνήσει δύο σημαντικά γεγονότα της ιστορίας το Μεξικού: την διακοσιοστή επέτειο απο την έναρξη του Αγώνα του για Ανεξαρτησία και την εκατονταετή για την Κοινωνική Επανάσταση του 2010.

Ο Dr. Garcíadiego είναι ένας από τους πιο γνωστούς μεξικάνους ιστορικούς καθώς και ένας διακεκριμένος ειδικός στην Μεξικανική Επανάσταση, γύρω από την οποία έχει δημοσιεύσει το μεγλύτερο μέρος των δεκατριών βιβλίων του. Από το 2003 είναι μέλος της Μεξικανικής Ακαδημίας Επιστημών.

Each man kills the thing he loves

2009-10-13T12:14:00.004+03:00

Διαβάζοντας τον τίτλο του νέου βιβλίου του Αλέξη Σταμάτη Σκότωσε ό,τι αγαπάς, μου ήρθε στο μυαλό το τραγούδι που έλεγε η Jeanne Moreau στον Querelle του Fassbinder.

Each man kills the thing he loves, dadada, dadadada.

Αξέχαστες αυτές οι σκηνές σε μια ταινία που χάραξε καινούργιους δρόμους.

Οι Flamencos μαζεύουν χρήματα για νοσοκομείο στην Αιθιοπία

2009-10-13T08:53:00.001+03:00

Οι cantaores Carmen Linares και Miguel Povela θα πάρουν μέρος στο III Festival Flamenco El Alto στην Μαδρίτη, που θα έχει τίτλο: “Flamencos por Gambo”.

Το concierto θα γίνει στις 22 Οκτωβρίου στο Auditorio Marcelino Camacho de CCOO στην Μαδρίτη και σκοπός είναι να μαζευτούν χρήματα για φάρμακα που θα σταλούν στο Νοσοκομείο του Gambo στην Αιθιοπία.

Miguel Poveda σε κόπλας που αγαπήθηκαν πολύ

2009-10-12T19:26:00.005+03:00

Τον Miguel Poveda τον άκουσα για πρώτη φορά πριν 5-6 χρόνια σε ένα πολύ ενδιαφέρον πείραμα στο "Poemas del exilio. Rafael Alberti", μια σουίτα για φωνή φλαμένκο βασισμένη σε ποιήματα γραμμένα στην εξορία από τον σπουδαίο Ισπανό ποιητή (φίλο και σύγχρονο του Λόρκα) Rafael Alberti.

Με αφορμή το ποστ της Μαριάννας για την τελευταία ταινία του Αλμοδόβαρ και μιας και το κουβεντιάζαμε και με τον Γιώργο πριν λίγο και ενδιαφέρεται για την τελευταία δουλειά του Poveda, σήμερα ακούμε τα "Coplas Del Querer" του Miguel Poveda.

Στην κιθάρα πάντα ο Chicuelo, συνεργάτης του από την εποχή του Duquende, που είχαμε την τύχη να τους ακούσουμε από κοντά και στο Σχολείο πριν 3 χρόνια.

Ένα από τα τραγούδια αυτού του άλμπουμ ακούγεται στο Abrazos Rotos. Πάντα δείχνει εξαιρετικό γούστο στην επιλογή μουσικής για τις ταινίες του ο Almodóvar και βοηθά στην αύξηση αναγνωρισιμότητας καλλιτεχνών με σημαντική ήδη προσφορά στον χώρο του ισπανόφωνου τραγουδιού.

Ακούμε λοιπόν από τον Miguel Poveda:

Coplas Del Querer
(Πρόκειται για ένα popurrí με τα Dime que me quieres, Vino amargo, Y sin embargo te quiero και Esta pena mía.)

Ojos Verdes

La Bien Pagá

Mis Tres Puñales

Chanson pour papa

2009-10-12T11:08:00.006+03:00

"Je chante pour toi, pour toi papa
Pour toutes ces choses, qu'on ne se dit pas."

Η Amel Bent ξεπήδησε από ένα γαλλικό μουσικό reality το 2004. Το πρώτο της προσωπικό άλμπουμ Un Jour d'été, πούλησε πάνω από 500.000 αντίτυπα στην Γαλλία λίγους μήνες μετά την συμμετοχή της στο Pop Idol.

Amel Bent - Chanson Pour Papa

Νέα επίσκεψη (και τελευταία) στο Χαρμάνι της Κυδαντιδών

2009-10-10T15:50:00.002+03:00

Πέρισυ στις αρχές του καλοκαιριού άνοιξε στην γειτονιά με τα συμπαθητικά μαγαζιά στα Άνω Πετράλωνα το Χαρμάνι. Ιδιοκτήτες εκείνοι που έχουν το απέναντι Θεραπευτήριο.

Όπως είχα γράψει και εδώ αλλά και στο Hungry For Life, αρκετές φορές το επισκεφθήκαμε γιατί είχε μέτριο προς καλό φαγητό, πολύ καλή εξυπηρέτηση και λογικότατες τιμές, για τα δεδομένα πάντα της παράλογα υπερτιμημένης Αθήνας.

Μέσα σε 10 μήνες που είχαμε να πάμε, υπήρξαν δραστικές αλλαγές στα έπιπλα και στις τιμές.

Η ποικιλία θαλασσινών που ήταν υπεραρκετή για 2 άτομα και κόστιζε μέχρι τον Νοέμβριο του 2008 15€, χθες είχε αισίως ανέβει στα ... πόσα λέτε; Στο απίστευτο ποσό των 35€.

Δεν είμαι καλή στους υπολογισμούς και έτσι δεν ξέρω την ποσοστιαία αύξηση. Αυτό που ξέρω με σιγουριά είναι ότι ήταν και η τελευταία φορά που πήγαμε σε αυτό το μαγαζί. Γιατί η κίνηση αυτή δείχνει την απόλυτη κοροϊδία προς τον πελάτη και τον χλευασμό στον οποίο αρέσκεται να επιδίδεται η πλειοψηφία των ιδιοκτητών χώρων εστίασης στην Αθήνα και στις τουριστικές περιοχές της Ψωροκώσταινας.

Το πιο αστείο είναι ότι όταν παραπονέθηκα στα γκαρσόνια και σχολίασα το απίστευτο της νέας τιμής, ο ένας είχε την αφέλεια να μου απαντήσει ότι εκείνος από τις αρχές του χρόνου που δουλεύει εκεί αυτήν την τιμή συνάντησε και ότι προφανώς οι τιμές ήταν μόνο αρχικά χαμηλές, ώστε να μπορέσει το κατάστημα να γίνει γνωστό και να αποκτήσει σταθερούς πελάτες. Και μετά ... μόλις "έδεσαν τον γάιδαρό τους", ο "επαγγελματισμός" τους οδήγησε στο να αλλάξουν την τιμή για μια ποικιλία λίγων κατεψυγμένων καλαμαριών, αθερίνας, 3 γαρίδων, κάποιου μπακαλιάρου και μερικών βραστών κατεψυγμένων λαχανικών από 15 σε 35€.

Με λίγα λόγια, φοβάμαι ότι και τα Πετράλωνα άρχισαν να κατρακυλούν τον δρόμο που πήρε η περιοχή του Ψυρρή, το Γκάζι και ο Κεραμεικός. Τί κρίμα...

Εμείς ένα μας απομένει να κάνουμε: ρεφενέ στα σπίτια, να μαγειρεύουμε δηλαδή όλοι από ένα πιάτο και να μαζευόμαστε στα σπίτια μας εναλλάξ οι παρέες για φαγητό. Έξω μόνο για ποτό, για την αλλαγή των παραστάσεων. Δεν αξίζει να δεχόμαστε αυτού του είδους την κοροϊδία, είναι ντροπή μας σαν καταναλωτές να γινόμαστε μέρος αυτού του αναίσχυντου και κακόγουστου παιχνιδιού.

Father and son

2009-10-10T14:53:00.001+03:00

El Adiós de Mercedes Sosa

2009-10-04T15:47:00.005+03:00

Αργά την νύχτα έφυγε η Mercedes Sosa, στα 74 της χρόνια.

Έζησε μια ζωή γεμάτη αγώνες, δημιουργία, πάθος.

Μια ζωή που την έζησε στο μάξιμουμ.

Μια Ζωή με Ζ κεφαλαίο.

Mercedes Sosa

2009-10-03T17:30:00.013+03:00

Ο χρόνος περνά αφήνοντας τα σημάδια του στα πρόσωπα, στις φωνές...

Ακούω αυτές τις μέρες το άλμπουμ Cantora 2 της Mercedes Sosa που μόλις κυκλοφόρησε στην Ισπανία. Επί τη ευκαιρία ξανακούω και το Cantora 1. Όπως μου έγραφε προχθές ένας καλός φίλος σαν πρώτη εντύπωση από το ντουέτο της Mercedes Sosa με την Shakira "sigue siendo ella, la Sosa, pero, Dios mío, que ruina los años, la voz. De repente su voz se acerca a la de Chavela Vargas."

...

Αυτά ξεκίνησα να γράφω πριν μια εβδομάδα. Στο μεταξύ, μέχρι να μπορέσω να ολοκληρώσω αυτό το κείμενο και να το "σηκώσω" στο Sobreviendo, μαθαίνω ότι η Mercedes Sosa δίνει σήμερα -στα 74 της χρόνια- την ύστατη ίσως μάχη της ζωής της στο νοσοκομείο του Μπουένος Άιρες, στο οποίο εισήχθη στις 18 Σεπτεμβρίου με ηπατική βλάβη. Την περασμένη άνοιξη νόσησε βαρειά από πνευμονία και από τότε δεν μπόρεσε να συνέλθει ουσιαστικά, ούτε και να συμμετάσχει στην προώθηση του cd της Cantora 2 που μόλις κυκλοφόρησε, στο οποίο τραγουδά σε ντουέτα με διάσημους Ισπανόφωνους καλλιτέχνες.

Ο γιος της Fabián Matus δήλωσε ότι η Mercedes από χθες είναι σε καταστολή και σε αναπνευστική υποστήριξη ύστερα από φαρμακευτικό σοκ και ότι η κατάστασή της είναι ιδιαίτερα κρίσιμη, αλλά δεν έχουν χάσει ακόμα την ελπίδα. Τόνισε ότι η μητέρα του δεν υποφέρει και ότι αυτές είναι στιγμές προσευχής για την οικογένειά του και όσους αγαπούν την Mercedes Sosa.

Razón de virir
Mercedes Sosa & Lila Downs

Para decidir si sigo poniendo
Esta sangre en tierra
Este corazón que bate su parche
Sol y tinieblas
Para continuar caminando al sol
Por estos desiertos
Para recalcar que estoy vivo
En medio de tantos muertos
Para decidir
Para continuar
Para recalcar y considerar
Solo me hace falta que estés aquí
Con tus ojos claros
Ay! fogata de amor y guía
Razón de vivir mi vida
Para aligerar este duro peso
De nuestros días
Esta soledad que llevamos todos
Islas perdidas
Para descartar esta sensación
De perderlo todo
Para analizar por donde seguir
Y elegir el modo
Para aligerar
Para descartar
Para analizar y considerar
Solo me hace falta que estés aquí
Con tus ojos claros
Ay! fogata de amor y guia
Razón de vivir mi vida
Para combinar lo bello y la luz
Sin perder distancia
Para estar con vos sin perder el ángel
De la nostalgia
Para descubrir que la vida va
Sin pedirnos nada
Y considerar que todo es hermoso
Y no cuesta nada
Para combinar
Para estar con vos
Para descubrir y considerar
Solo me hace falta que estés aquí
Con tus ojos claros
Ay! fogata de amor y guía
Razón de vivir mi vida

Σήμερα ακούμε τραγούδια από τα δύο τελευταία άλμπουμς της Mercedes Sosa, Cantora 1 και Cantora 2 και η σκέψη μας και οι ευχές μας προσπαθούν να φτάσουν μέχρι την Αργεντινή...

Mercedes Sosa & Nacha Roldán - Pájaros de rodillas

Mercedes Sosa & Caetano Veloso - Coração Vagabundo

Mercedes Sosa & Lila Downs - Razón De Vivir

Mercedes Sosa & Calle 13 - Canción para un nino en la calle

Introducción a la cultura griega

2009-09-29T21:58:00.004+03:00

INSTITUTO CERVANTES DE ATENAS
CURSO ESPECIAL
"Introducción a la cultura griega"

PEDRO OLALLA
Escritor, helenista, profesor

Para cualquier acercamiento a la cultura, Grecia es siempre un punto de referencia inevitable; por ello, las claves para entender y conocer lo griego no nos acercan sólo a un pueblo o a un espacio histórico o actual, sino que nos acercan a la propia noción y realidad de la cultura y a su desarrollo histórico en el mundo. Dicho de otra manera, las claves de la cultura griega son, a la vez, las claves de la cultura universal.

Desde esta premisa, el objetivo de este curso es ayudar a los participantes a aprovechar la valiosa ocasión que una estancia prolongada en Grecia brinda a toda persona con inquietudes humanísticas e intelectuales: reavivar y enriquecer el elemento griego presente ya en su formación, avanzar en su conocimiento más allá del plano teórico y libresco, explorar en esta tierra y este pueblo los rasgos que han marcado nuestra cultura y nuestra esencia.

El curso articula sus contenidos en unidades temáticas monográficas que se presentan a través de la exposición oral, la exposición audiovisual y la visita a diversos lugares cargados de historia o simbolismo. Una reflexión introductoria sobre el calado de lo griego en la cultura universal, un armazón histórico para ubicar en él nuevos conocimientos adquiridos, una evocación de la filosofía recorriendo las calles de la Atenas actual, un acercamiento a los mitos a través de sus escenarios reales, o un perfil característico de la lengua, la literatura, la arquitectura, la música, el teatro o la gastronomía griega, son algunas de las propuestas que integran el programa de este curso ofreciendo una visión de Grecia más allá de su momento clásico, en su sentido diacrónico y en su penetración en otras culturas. Todo ello, con la intención de proveer a los interesados con claves necesarias para poder interpretar, conocer y disfrutar.

Curso Especial “Introducción a la cultura griega”
30 horas lectivas
Del 28/09/2009 al 08/02/2010
Lunes de 20:00 a 22:00
Matrícula 200 €

www.pedroolalla.com

Los girasoles ciegos - Τα τυφλά ηλιοτρόπια

2009-09-26T16:19:00.005+03:00

Πρόσφατα έπεσε στα χέρια μου το πολυβραβευμένο βιβλίο του Alberto Méndez "Los girasoles ciegos", που μέρος του έχει γυριστεί και σε ταινία στην Ισπανία, με σκηνοθέτη τον José Luis Cuerda.

Το βιβλίο έχει εκδοθεί και στα ελληνικά από τον Εκδοτικό οργανισμό Πάπυρο (ISBN: 978-960-6715-76-1) με τίτλο "Τα τυφλά ηλιοτρόπια" σε μετάφραση του -φίλου από τα χρόνια του Ισπανικού Σπουδαστηρίου- Κωνσταντίνου Παλαιολόγου, μεταφραστή και καθηγητή Ισπανικής Γλώσσας και Πολιτισμού στο ΕΑΠ.

Πρόκειται ουσιαστικά για τέσσερις μικρές ιστορίες ανθρώπων της διπλανής πόρτας, τα πρώτα χρόνια μετά την λήξη του Ισπανικού Εμφυλίου. Ανθρώπων που οδηγήθηκαν τελικά στο θάνατο, καθώς ανήκαν -με κάποιον ξεχωριστό τρόπο ανά περίπτωση- στους ηττημένους. Είναι μια διαφορετική προσέγγιση σε αυτά τα μαύρα χρόνια που οι άνθρωποι σώπαιναν για να επιβιώσουν, ειπωμένη με απλά λόγια, μέσα από γεγονότα φανταστικά που θα μπορούσαν όμως να είναι και η απόλυτη τραγική αλήθεια κάθε ισπανικής οικογένειας.

Ο συγγραφέας, Ισπανός μετανάστης δεύτερης γενιάς γεννημένος στην Ιταλία, πέθανε λίγους μήνες μετά την κυκλοφορία του βιβλίου και έτσι δεν μπόρεσε να χαρεί την μεγάλη επιτυχία του σε πωλήσεις αλλά και σε τοπικά και διεθνή βραβεία. Το βιβλίο έχει αφήσει πολύ έντονο στίγμα στην Ισπανία, ενώ όπως αναφέρεται στο εξώφυλλο ήδη έχουν πωληθεί πάνω από 150.000 αντίτυπα και έχουν γίνει 25 εκδόσεις μέσα στα 5 χρόνια από την πρώτη κυκλοφορία του. Διαβάζω τώρα στην Wikipedia ότι οι πωλήσεις έχουν ξεπεράσει τις 250.000 και ότι θεωρείται εκδοτικό φαινόμενο του 2004, της χρονιάς κυκλοφορίας του.

Προσωπικά μου κάνει εντύπωση το αντίκτυπό του, καθώς δεν μπόρεσα να δω μέσα από τις σελίδες του κάποιο ιδιαίτερο χαρακτηριστικό που να το κάνει τόσο μοναδικό. Καλογραμμένο και προσιτό ναι, συγκινητικό σίγουρα, μοναδικό όμως δεν είμαι σίγουρη... Ο εμφύλιος πόλεμος είναι περισσότερο δύο δυσάρεστες λέξεις για την γενιά μου που δεν αποτέλεσαν ποτέ μέρος της πραγματικότητάς μας και καθώς η στυγνή δικτατορία των 40 ετών της Ισπανίας είναι για μας τους Έλληνες επίσης μία πραγματικότητα που δύσκολα μπορούμε να αντιληφθούμε σε όλο της το απεχθές και τραγικό μεγαλείο, ίσως γι αυτό τα Τυφλά Ηλιοτρόπια να μου φάνηκαν ένα βιβλίο που ναι μεν ένοιωσα κερδισμένη διαβάζοντάς το, αλλά που έχοντας εντυπωσιαστεί προηγουμένως από τις διθυραμβικές κριτικές και από τα θερμά σχόλια Ισπανών φίλων, το περίμενα κάπως διαφορετικό. Σίγουρα πάντως αξίζει να το μελετήσουμε, είτε στο πρωτότυπο, είτε στην εξαιρετική μετάφραση του Κωνσταντίνου Παλαιολόγου.

Αύριο πάλι

2009-09-23T19:14:00.000+03:00

Πριν λίγες μέρες διαβάζοντας μια απορία του Darthiir the Abban σχετικά με το Αύριο, μου ήρθε στο μυαλό ένα τραγούδι του Νίκου Γκάτσου και του Δήμου Μούτση που αγαπήσαμε από την ερμηνεία του αξέχαστου Γρηγόρη Μπιθικώτση.

Ακούμε λοιπόν το Αύριο πάλι.

Las gordas también tienen alma (...) *

2009-09-23T18:18:00.002+03:00

Ακούμε τους Κουβανούς Charanga Habanera στο La Gorda .

* Και οι χονδρές έχουν ψυχή (...)

Ο Zelaya πίσω στην Ονδούρα

2009-09-21T23:32:00.003+03:00

"Φιλοξενείται" στην Πρεσβεία της Βραζιλίας στην Ονδούρα και συγκεκριμένα στην Tegucigalpa, ο παράνομα -μετά από στρατιωτικό πραξικόπημα τον περασμένο Ιούνιο- εκδιωχθής Πρόεδρος Manuel Zelaya.

Alzheimer

2009-09-21T07:34:00.000+03:00

No olvides. Hay esperanza.

"Μην ξεχνάς. Υπάρχει ελπίδα."

Αυτό είναι το σύνθημα που επέλεξαν για την σημερινή ημέρα οι συγγενείς των ασθενών με την Νόσο του Αλτσχάιμερ στην Μάλαγα.

Οι μέρες παγκόσμιας μνήμης ή/και εορτασμών γενικώς δεν με καλύπτουν ιδιαίτερα.

Όταν όμως πρόκειται για μια ασθένεια που καταλύει κάθε έννοια ανθρώπινης αξιοπρέπειας και καταστρέφει μυαλά, ψυχές, οικογένειες... σε αυτήν την περίπτωση δεν μπορώ παρά να κάνω μία εξαίρεση και να θυμηθώ ότι η 21η Σεπτεμβρίου είναι διεθνώς αφιερωμένη σε αυτήν την "απόλυτη" ασθένεια, την Νόσο του Αλτσχάιμερ.

Άλλο κεντρικό θέμα της φετινής ημέρας "μνήμης" είναι το Diagnosing Dementia: See It Sooner.

Εδώ μπορούμε να διαβάσουμε για τις εκδηλώσεις που διοργανώνονται σήμερα διεθνώς σχετικά με την Νόσο.

Και πάλι βλέπουμε το βίντεο με τον Diego El Cigala στο τραγούδι της ταινίας ¿Υ tú quién eres? του Antonio Mercero... sólo queda tu recuerdo, rosita encarnada... πόση θλίψη... que voy a quererte που όμως είναι τόσο πολύ δύσκολο, όταν εγκλωβίζεται μια οικογένεια στον χειρότερο ίσως εφιάλτη, που δεν λέει να τελειώσει.

Σε αυτούς που έχασαν την μνήμη τους και μαζί με αυτήν την ανθρώπινη υπόσταση αλλά και σε αυτούς που θα την χάσουν αύριο, είναι αφιερωμένη η 21η Σεπτεμβρίου. Καθώς και στους οικείους τους που παρακολούθησαν ή θα παρακολουθήσουν ανήμποροι και δυστυχισμένοι την αργή και βασανιστική πορεία προς την λήθη.